DEJARSE LLEVAR

Dijiste algo sobre sexo tántrico

y vino a mi cabeza un David Beckham

corriéndose hacia dentro.

Nuestro comportamiento frente a la televisión

mientras ponían un documental sobre

Amanecer Dorado

me recordó mucho a las protestas

de las Pussy riot frente a múltiples

embajadas sin derechos humanos.

Hacía tiempo que no hacíamos el amor

como acto protesta,

como reivindicación de lo bello

frente a la vorágine del tiempo,

que todo lo contamina,

que todo lo corrompe.

Los diputados neonazis desfilaban por la pantalla

mientras nosotros buscábamos

completarnos de todas las formas posibles,

como si fuesemos piezas de lego

esperando encajar en las manos de un niño.

Formábamos castillos, montañas y puentes

por intuición, cambiando de estado

(tierra, agua, fuego y finalmente aire)

hasta que el parlamento griego estallaba

en múltiples protestas contra la corrupción

del mundo.

No pudimos arreglar la situación

con nuestro amor inocente,

con nuestro amor convertido en átomo

de hidrógeno,

pero debimos hacerlo bien,

porque las banderas comenzaron a ondear

en la plaza Sintagma mientras la gente

coreaban nuestros nombres en otro idioma.

Aún aturdido por los múltiples lenguajes

volví a recordar eso que dijiste sobre el sexo

tántrico y me alegré de no ser Beckham.

EUGENIO MORGADO

Cambiaste la celda de la cárcel por las tablas
del teatro,
los bis a bis en camas desangradas de amor
por matrimonios en casas desahuciadas.

Ignoras que te miro por los visillos de las puertas
tras las que te escondes, 
en un guión, tras un telón, en un presente 
que parece prestado.

Te haré confesar como hago con mis versos,
para que digas exactamente 
lo que quiero que digas, o al menos, 
lo que quiero que oigan.

Nadie puede ocultar unas manos manchadas
de sangre así pasen los años,
así cambies de vida como un camaleón
en mitad del cambio climático.

Nadie puede escapar de un periodista
aficionado a la poesía
con mucho tiempo libre.

ZALACAÍN (EN SU 31 CUMPLEAÑOS)

Nos refugiábamos en ti para acercar
el oído a la tierra y escuchar así
el mundo.

Entrábamos en tu interior
como se entra en otro tiempo,
con la incertidumbre de encontrarlo todo
bajo un orden que aún no nos pertenecía.

Pero han pasado los años y aunque
hemos dejado de ser adolescentes
sigues ahí con tus entrañas de madera,
con tus declaraciones de amor llenando
los cajones,
y hemos pasado de ser transeúntes
a habitantes con mesa reservada.

El tiempo que todo lo destruye
ha pasado de largo de tu portón de madera,
como si alguien lo hubiera marcado
con la sangre fresca de un cordero,
para que podamos seguir celebrando
medianoches con olor a París
y cruzando puentes en Praga
sin salir de tus cuatro paredes.

NOCHES QUE ACABAN DE NOCHE

Las luces de la noche no brillan ya
más que en el recuerdo,
cuando andábamos como gatos mojados
debajo de cualquier nube.

Los espejos, los cristales de las botellas
y las miradas nos devuelven la imagen
de un Max Estrella venido a menos,
sin motivos para deambular,
sin excusas para abrazarnos a las farolas
como a pecios salvadores.

El alcohol no nos vuelve ya
adivinadores de sueños,
no nos convierte en elocuentes muchachos
sin nada que perder,
ni siquiera nos sirve de excusa
para disparar con la mirada
desde ciertos ángulos de la noche.

La única farola que reconozco ya
es la que alumbra mi llegada a tu portal,
cuando en noches como esta,
sin albas sangrientas que nos anuncien,
me esperas en lo oscuro de un cuarto
para decirme te quiero, desvístete rápido
o pégate a mi que me sacudas el frío.

CANCIÓN DE FONDO

Soy violento con las palabras
cuando tengo que tomar por la fuerza
algún enclave bien defendido del corazón.

Sin embargo, en mañanas como ésta
me veo derrotado por otras palabras
cantadas en una melodía extraña
para un café lleno de turistas y de tapas
muy typical recalentadas.

Me sorprendo a mí mismo, yo 
que disparé sin compasión ráfagas 
de razones sobre terrenos conquistados,
con las lágrimas asomándose por mis ojos
y con unas ganas irrefrenables 
de escaparme allá a donde estéis,
para corrernos una juerga que nos deje
dormidos o nos lleve a la tumba.

Después termina la canción y el llanto
sólo queda en un gatillazo emocional,
en la imagen de unos ojos enrojecidos
mirando fijamente a otro tiempo.

Así que, recojo mis cosas y sin llamar 
la atención regreso a mi torre de marfil
para seguir maquillando la realidad cotidiana
por un módico precio.

MATRIX

Estamos enganchados a lo superfluo
como animales heridos
en busca de respuestas.
No importa la religión que profeses,
todos tenemos una para contentarnos
y seguir adelante,
o para levantarnos cada mañana
sabiendo que tomar la pastilla azul
tuvo un sentido.

Somos la cúspide evolutiva
de no se qué mutación de un pez
que salió a la superficie y consiguió respirar.
Es la selección natural de la especie
y muchos científicos podrían razonártelo
mejor que yo hasta convencerte.
Pero nadie me ha explicado por qué 
el amor duele en ocasiones
y la soledad puede curarnos en silencio.

Estamos enganchados a lo superfluo
como animales heridos
en busca de consuelo.
No importa el origen que escojamos
ni el destino hacia el que caminemos,
cada uno tiene una estampa a la que rezar
al irse a la cama.
Aunque nunca me gustaron los dogmas
ni las personas que los empuñan
como armas arrojadizas o de doble filo.

Elige tu credo a la carta y sé feliz
mientras puedas,
pero no me vendas simulacros en nombre
de cualquier dios de tradición milenaria.
Nuestros antepasados, como nosotros,
estaban enganchados a lo superfluo
y eligieron su camino como nosotros
escogemos cualquier forma válida de trascendencia.

RECITAL DE 'NARCISO DESPEINADO' JUNTO AL GUITARRISTA TONO CLEMENTE

El próximo miércoles 19 de diciembre, a las 19.30 horas, volveré a recitar en el Café Zalacaín junto al genial guitarrista Tono Clemente. Un recital que servirá de anticipo de la presentación de mi poemario 'Narciso despeinado' en el café Libertad 8 de Madrid, el día 26 de diciembre. 

Para todos aquellos que no puedan asistir a Madrid, este recital servirá de ensayo general de esa presentación y, al mismo tiempo, de reencuentro con muchas personas que no pudieron asistir a mi participación del ciclo de los 'Lunes Literarios'.  

En esta ocasión, tendré el privilegio de ser acompañado por el guitarrista José Antonio Clemente Buhal, que gustosamente ha preparado un repertorio musical de canciones más o menos conocidas que complementan, acompañan e incluso sirven de contrapunto a algunos de mis poemas. 

TONO CLEMENTE estudió guitarra en el Conservatorio Superior de Música de Murcia con Manuel Díaz Cano, obteniendo el Premio Fin de Grado Superior al concluir sus estudios. Amplió su formación durante dos años con José Tomás. Realizó cursillos con José Luis Rodrigo, Regino Sainz de la Maza o Jorge Fresno. Además, es Doctor por la Universidad de Murcia con la calificación de sobresaliente “cum laude”. 

Ha ofrecido recitales como solista y en agrupaciones de música de cámara en España: Fundación Juan March, Filarmónica de Málaga, Palacio del Bil-Bil en Benalmádena, Murcia y su provincia etc., y en el extranjero: Ópera de Düsseldorf (Alemania), Universidad de Budapest y Academia “List Ferenc” en Debreçen (Hungría), Guadalajara (México). Participó de igual forma representando a España en el Primer Festival de Guitarra de la República Popular de China. En 2009 y 2011 ha realizado conciertos, “master clases” y conferencias en la Universidad de Niss (Serbia) 

Ha colaborado como profesor con el Conservatorio Superior de Música de Murcia y con diversas Escuelas Municipales de Música de la Región de Murcia. Es autor del método “Iniciación a la Guitarra” de Ediciones Soneto de Madrid, “Agrupaciones Musicales” e “Instrumentos Musicales: La Guitarra”; Textos – Guía, estos últimos, editados por la Universidad de Murcia. Asimismo, es autor de artículos de investigación musical en revistas especializadas. 

Por otro lado, ha dirigido las actividades musicales de la Universidad de Murcia pertenecientes al Vicerrectorado de Extensión Universitaria con los cargos de Director del Aula de Música y Coordinador del área de Artes Escénicas, Música y Cine más de 16 años (desde el 1 de enero de 1995 hasta el 8 de noviembre de 2012), donde ha organizado seminarios, cursillos, cursos y actividades artísticas de diverso contenido musical. Dirigió los cursos de música de la Universidad del Mar de la Universidad de Murcia en Águilas desde 1998 hasta 2010 abarcando especialidades de Investigación Musical, Pedagogía Musical, Guitarra, Piano y Jazz. Ha sido Director Artístico del Festival Internacional de Orquestas de Jóvenes FIOJ las ediciones de 2007, 2008, 2009, 2010 y 2011, en la actualidad es un Festival suspendido por razones de crisis económica general con intención de reactivarlo. 

En la actualidad es Profesor Titular de Universidad en la Facultad de Educación de la Universidad de Murcia y Coordinador del Máster en Investigación Musical y su correspondiente Programa de Doctorado en Música de la Universidad de Murcia desde su implantación en el Curso 2010 – 2011.

AL POETA LE DUELE EL HOMBRE (II)

Al poeta le duele el hombre,
el hambre de las familias desahuciadas
por el hombro de los ricos, 
que no entienden de hambre ni de hombres
y miran siempre por encima del hombro.

EL NEGATIVO DEL AMOR

Cada vez que recuerdo nuestros años de amor
me gusta imaginar qué sería de nosotros 
en un poema escrito justo al revés,
en un poema en donde aparecieran 
invertidos nuestros papeles como los colores
en un negativo poético de Ángel Paniagua.

Sin embargo, el positivo de nuestro amor
es ya de por sí el negativo
de cualquier otro amor irremediable.

Se podría decir que sólo existe
por la irracionalidad de nuestros actos, 
porque nuestro amor es la inconsecuencia
de una verdad gritada al viento.

Nuestro historia tiene nombre de ciudad
italiana leída al revés,
es a la vez precipicio y senda reconocida
por nuestros pasos,
como un dolor pasajero
que deja en el alma una sensación
de plenitud eterna cuando pasa.

El positivo del amor, Ángel, es a veces 
la mirada que hace posible que el mundo 
funcione a la manera de los que lo inventaron,
pero ¿de qué me sirve un mundo calculado
que sigue girando ajeno a mi?

A veces el aleteo de un insecto
provoca inexplicablemente
un torbellino de incomprensión y tristeza.

PEEP SHOW

A veces pienso que los recitales de los lunes
son sólo una excusa para mirarte
en secreto desde el fondo de la barra
como un enfermo de cabina de peep show.

Hoy, por ejemplo, vienes vestida de primavera 
y el otoño se me antoja otra excusa
que enciende mi imaginación por debajo
de tu rebeca verde, por encima 
de tu camisa blanca de colegiala
de instituto de pago.

Quizá te haya visto así decenas de veces,
pero desde el fondo de la barra
me recuerdas a esa primera mujer
que me vistió el pecho de caracoles marinos.

Debería prestar atención a los versos
que nos regala el poeta,
pero desde este ángulo de la barra
sólo puedo seguir mirándote en secreto
como un enfermo de cabina de peep show. 

PREVISIONES METEOROLÓGICAS

Tras escuchar sin parpadear 
las previsiones meteorológicas de La1,
que dan para hacer el amor,
para pelearse sin motivo aparente
e incluso para reconciliarse después,
entendí que pedir perdón o perdonar
es un ejercicio parecido 
al movimiento de las isobaras: 
cuando las altas presiones 
llegan al sur de las bocas
un frente frío acaba entrando
siempre por las palmas de las manos.

RUFO

Cuando era un niño teníamos un pastor alemán 
en la casa de campo familiar.
Tenía un pedigree envidiable y era nieto
de auténticos campeones alemanes
en no se qué disciplina.
Poseía una intuición muy desarrollada
para empatizar con el estado de ánimo
de cualquier miembro de mi familia.

Quizá por eso nunca lo tratábamos
como un perro ni él mismo se comportaba
como tal, salvo en ciertas noches
en donde la luna llena lucía orgullosa 
en el cielo, iluminando todo el páramo
hasta el río. 

Esas noches aullaba como un lobo
(y no como un hombre) y se escapaba
con una manada de perros salvajes
que malvivía por los alrededores.

Pero Rufo, que es así como se llamaba,
seguía comportándose como un hombre
y cada madrugada, en vez de escaparse
y seguir la llamada de la naturaleza,
acababa volviendo a casa 
con las orejas bajas y el rabo entre las piernas. 

Tampoco ahí mi padre lo trataba como un perro.
Le reñía utilizando argumentos y razones
que sólo los hombres comprenden.
Él se acostaba a los pies de su amo,
sumiso como cualquier hombre
que vuelve tarde a casa y sin excusas 
en una madrugada cualquiera.

Yo nunca me escapo con perros salvajes
que malviven en mis alrededores,
pero en ciertas noches de luna llena,
al volver a casa tras un malentendido,
me acuerdo de mi perro y de que siempre 
se comportó como un hombre.
Así que agacho las orejas
y sumiso me meto en la cama
buscando esa mirada de comprensión
que buscaba mi perro y que muchas veces
yo mismo no sé ofrecer.

SALVACIÓN DE NARCISO

Mucho antes de que surgiera en mí
esta necesidad de buscarme 
constantemente en los espejos,
antes de tocar con mis manos
el prodigio de dar vida a lo que 
no la tiene, 
viajé por el mundo a lomos de un río
que me mostró la tierra tal y como era,
sin engaño ni artificio.

Liríope me trajo al mundo
con la misma esperanza y miedo
que toda madre al engendrar una vida.
Pero los dioses, que todo lo saben, 
obviaron que las profecías, los oráculos
y las supersticiones sólo se cumplen
en los creyentes.

Quizá por eso debí morir ahogado
por mi propia belleza hace tiempo.
Sin embargo, cuando llegó ese momento
y estuve frente al cristal sereno del río,
justo cuando el agua me devolvía
esa media sonrisa con la que nací,
no sentí la tentación de besarla
ni siquiera de quedarme allí
contemplándola durante horas.

Al verme ahí, agachado junto al espejo,
me sorprendió la imagen delicada
de una ninfa, como un destello
que eclipsara mi propia imagen
y la convirtiera en algo vulgar y ridículo.
Puso entonces su mano en mi cabeza
y tras despeinarme los cabellos dijo:
Ven conmigo, prometo ser muy discreta.

MURCIA EN VERANO II

Hay una ciudad en donde las soledades
aún se miran un instante
antes de cruzar los chaflanes de las plazas,
los pasos de cebra corridos 
sobre el asfalto por el calor.
Después desaparecen en silencio
como un ovillo de lana tras la puerta,
dejando tan solo un hilillo de esperanza
a su paso.

En una ciudad así, en donde la soledad
no puede compartirse de manera alguna,
uno no puede soñar ni siquiera
con los ojos abiertos,
tan solo recordar otras ciudades
en donde hacer estas mismas cosas
de siempre sin sentir sobre el pecho
ese peso que deja agosto sobre el alma.

Un par de yonkis discuten en la puerta 
de una iglesia: los beatos tampoco vendrán hoy.
Mas nos valdría colgarnos de una soga,
dice uno. Y si vienen mañana, 
responde resignado el otro.

LOS NAREJOS 2012

Nos poníamos discos viejos
porque sólo el pasado era capaz
de embriagarnos.

Contábamos las mismas historias
de siempre un año más
y aunque el pasado es inalterable
nuestros ojos de arena lo retomaban 
nuevamente en sus puntos suspensivos.
Esas historias de siempre,
las hazañas que nos convirtieron
en seres únicos, 
se convertían entonces en otras.

Esa forma de alterar lo sucedido
nos daba la vida por un momento,
después, con la última copa,
el presente se imponía sin rechistar
hasta el siguiente verano.

El desfile de cadáveres exquisitos
convertían el salón, un banco de un
parque o la barra de cualquier bar
en un museo de cera. 

La claridad de los rostros y el filo
de sus palabras
se clavaban en nuestros pechos
con todo el peso del tiempo,
pero sin herirnos ni salvarnos.

Su hoja salía de nosotros 
sin rastro de sangre,
pero su brillo iluminaba los espacios
vacíos como luciérnagas
en una noche sin luna.

A veces un poema que trata 
de remover el pasado 
se convierte por un instante en el futuro 
que siempre hubiéramos deseado. 

TRIBULACIONES

Sé que, a veces, te asusta que la vida
no esa esto: reír y llorar con motivo,
escuchar ciertas palabras e interrumpir
en cambio otras, 
salir corriendo o deternerse según sea 
el dolor o el deseo quien nos persigue.


Vendrá el día en el que reirás y llorarás
sin motivo,
el silencio te sonará mejor
que mis palabras
y el deseo huirá de nosotros
dejándonos el miedo de recuerdo.


Sé que, entonces, te asustará que la vida
sea finalmente eso.
Pero has de saber que las lágrimas
son solo un mecanismo del cuerpo
para lubricar nuestros ojos,
las palabras espejismos sonoros
que sólo reflejan el envés de las cosas
y que el dolor y el deseo pueden convivir
en la misma cama y al mismo tiempo.

A LOS OJOS (MADRID)

La gente en Madrid ha comenzado
a mirarse a la cara.
Lo noto porque vengo de una región
en donde no hacerlo
es una falta de respeto comparable
a defender a cualquier banco
en cualquier barrio de familias desahuciadas.

La gente ha comenzado a mirarse
como entendiendo que es un riesgo
asumible en los tiempos que corren,
que hacerlo no implica un descenso
de la confianza en los mercados
o una pérdida momentanea del concepto
madrileño de gran ciudad.

Vengo de una región en la que mirarse
a los ojos es como bañarse desnudo
en una playa acosada por planes urbanísticos,
como besar sin compromiso unos labios
que seguirán su camino con nuestra escarcha
impregnada en su dermis.

Vengo del extrarradio a cualquier epicentro, 

y todas las miradas que se lanzan al vacío
guardan en su interior una semilla
que habrá de florecer en cualquier playa.
No importa que aquí las riberas estén secas 

y que su agua sea sólo un hilo negro
de buitres destripando el progreso.
La gente en Madrid ha comenzado a mirarse

a la cara y yo...lo siento.

AL POETA LE DUELE EL HOMBRE

Al poeta le duele el hombre,
la boca de morder continuamente
las espinas de la rosa,
aunque más le valdría que le doliera
el hombro de arrimarlo al mundo.

NUESTRAS ESPALDAS SON PARÉNTESIS

Nuestras espaldas no entienden de diferencias

o de faltas de ortografía en nuestras palabras,

cuando desnudas se intercambian el veneno

como dos lenguas

hasta convertirlo en reseco salitre

que limpiaremos a la mañana siguiente.

Nuestras espaldas no entienden

de interpretaciones posibles en palabras

que posiblemente pueden interpretarse

de forma diferente,

no les interesa que nuestras razones

sean tan poderosas como el silencio

o que el silencio sea sólo un manto de sal

vertido sobre el hielo de nuestros cuerpos.

Nuestras espaldas mantienen ciertos días

el calor de nuestros cuerpos intacto,

mantienen con vida nuestras semejanzas

como un cordón umbilical,

para que las diferencias resbalen

con el veneno cuerpo abajo

y sólo sean a la mañana

una mancha amarilla a los pies de la cama.

Pero nosotros no somos solamente

nuestras espaldas que siempre se besan,

ni el sudor que las mantiene hidratadas

en el invierno,

no somos el veneno ni tampoco el antídoto,

ni siquiera esa mancha amarilla

que queda a los pies de la cama

en una mañana como esta.

Somos lo que había antes de ese paréntesis

y lo que habrá después,

el vacío que deja el aire en tu cama

nada más deshacerla,

y el dolor reciclado en un poema

que será ceniza con el viento.

TENTACIÓN DE SER OTRO

A veces tengo ganas de ser otro,

no exactamente mejor

ni más interesante,

ser otro diferente que me permita

poder mirar el alrededor sin que me vean

y sin abandonar totalmente al que soy.

Son tentaciones momentáneas

que quemo con versos ahogados

en vasos de ron, con botellas

lanzadas al mar de la ausencia,

y que sirven para mitigar mi deseo

de ser un perro callejero

en mitad de una noche de lluvia.

Me gusta sentir como el poema

consigue que me sienta exactamente

como el que nunca seré,

que respire un aire que no penetrará

por mis fosas nasales,

y que pueda amar hasta la pérdida

a bellas mujeres de tacón roto

y carmín corrido.

Mis ganas de ser otro sólo duran

ese instante en el que miles

de imágenes como miles de hojas

caídas en la acera del otoño

alfombran mi pensamiento.

Después apareces tú sin saberlo,

ignorando todo lo que llena la cabeza

de alguien que dice ser poeta.

Apareces, y sin saberlo,

todas esas vidas que no viviré

se me convierten en hojas ilegibles

de un libro rescatado del fuego,

muy diferentes a esa lectura primera

de excitación y miedo,

y con algunos nombres que me suenan

y que no aceleran el corazón al leerlos.

IMAGEN PRIMERA

Nunca podré olvidar el día
que te vi por vez primera,
perdida en mitad de ninguna parte
entre Murcia y el infierno.

Sorteabas con elegancia el tiempo
y los faros de los coches,
y llevabas cogida tu maleta
como quien arrastra consigo
una casa llena de sueños.


Esa imagen, tan poética e inesperada
al mismo tiempo, trajo a mi cabeza,
no sé por qué motivo, unos versos
de Sabina en donde alguien,
también con una maleta,
sorteaba otros trenes y otra vida.


Yo sólo tenía tu foto y el recuerdo
de unos versos,
los amantes son túneles de luz
a través de la niebla,
y tú, después de un viaje interrumpido,
un teléfono sin batería.


No sé si te había imaginado exactamente
así, antes de que abandonaras
tu apariencia de verso elaborado
y te convirtieras en carne y hueso,
en una luz venida desde lo alto
y que, en mitad de la noche,
no encuentra obstáculos que la mitiguen.


No importa si cientos de imágenes
han tratado de superponerse después
a esa primera, porque siempre apareces
en el túnel del tiempo
con la claridad que un alma desesperada,
en una noche cualquiera,
encuentra en el mismo momento
en el que cierra los ojos
y arroja su cuerpo a las vías.