jueves, 13 de diciembre de 2012

RECITAL DE 'NARCISO DESPEINADO' JUNTO AL GUITARRISTA TONO CLEMENTE


El próximo miércoles 19 de diciembre, a las 19.30 horas, volveré a recitar en el Café Zalacaín junto al genial guitarrista Tono Clemente. Un recital que servirá de anticipo de la presentación de mi poemario 'Narciso despeinado' en el café Libertad 8 de Madrid, el día 26 de diciembre. 

Para todos aquellos que no puedan asistir a Madrid, este recital servirá de ensayo general de esa presentación y, al mismo tiempo, de reencuentro con muchas personas que no pudieron asistir a mi participación del ciclo de los 'Lunes Literarios'.  

En esta ocasión, tendré el privilegio de ser acompañado por el guitarrista José Antonio Clemente Buhal, que gustosamente ha preparado un repertorio musical de canciones más o menos conocidas que complementan, acompañan e incluso sirven de contrapunto a algunos de mis poemas. 

TONO CLEMENTE estudió guitarra en el Conservatorio Superior de Música de Murcia con Manuel Díaz Cano, obteniendo el Premio Fin de Grado Superior al concluir sus estudios. Amplió su formación durante dos años con José Tomás. Realizó cursillos con José Luis Rodrigo, Regino Sainz de la Maza o Jorge Fresno. Además, es Doctor por la Universidad de Murcia con la calificación de sobresaliente “cum laude”. 

Ha ofrecido recitales como solista y en agrupaciones de música de cámara en España: Fundación Juan March, Filarmónica de Málaga, Palacio del Bil-Bil en Benalmádena, Murcia y su provincia etc., y en el extranjero: Ópera de Düsseldorf (Alemania), Universidad de Budapest y Academia “List Ferenc” en Debreçen (Hungría), Guadalajara (México). Participó de igual forma representando a España en el Primer Festival de Guitarra de la República Popular de China. En 2009 y 2011 ha realizado conciertos, “master clases” y conferencias en la Universidad de Niss (Serbia) 

Ha colaborado como profesor con el Conservatorio Superior de Música de Murcia y con diversas Escuelas Municipales de Música de la Región de Murcia. Es autor del método “Iniciación a la Guitarra” de Ediciones Soneto de Madrid, “Agrupaciones Musicales” e “Instrumentos Musicales: La Guitarra”; Textos – Guía, estos últimos, editados por la Universidad de Murcia. Asimismo, es autor de artículos de investigación musical en revistas especializadas. 

Por otro lado, ha dirigido las actividades musicales de la Universidad de Murcia pertenecientes al Vicerrectorado de Extensión Universitaria con los cargos de Director del Aula de Música y Coordinador del área de Artes Escénicas, Música y Cine más de 16 años (desde el 1 de enero de 1995 hasta el 8 de noviembre de 2012), donde ha organizado seminarios, cursillos, cursos y actividades artísticas de diverso contenido musical. Dirigió los cursos de música de la Universidad del Mar de la Universidad de Murcia en Águilas desde 1998 hasta 2010 abarcando especialidades de Investigación Musical, Pedagogía Musical, Guitarra, Piano y Jazz. Ha sido Director Artístico del Festival Internacional de Orquestas de Jóvenes FIOJ las ediciones de 2007, 2008, 2009, 2010 y 2011, en la actualidad es un Festival suspendido por razones de crisis económica general con intención de reactivarlo. 

En la actualidad es Profesor Titular de Universidad en la Facultad de Educación de la Universidad de Murcia y Coordinador del Máster en Investigación Musical y su correspondiente Programa de Doctorado en Música de la Universidad de Murcia desde su implantación en el Curso 2010 – 2011.

domingo, 9 de diciembre de 2012

AL POETA LE DUELE EL HOMBRE (II)


Al poeta le duele el hombre,
el hambre de las familias desahuciadas
por el hombro de los ricos, 
que no entienden de hambre ni de hombres
y miran siempre por encima del hombro.

sábado, 1 de diciembre de 2012

EL NEGATIVO DEL AMOR


Cada vez que recuerdo nuestros años de amor
me gusta imaginar qué sería de nosotros 
en un poema escrito justo al revés,
en un poema en donde aparecieran 
invertidos nuestros papeles como los colores
en un negativo poético de Ángel Paniagua.

Sin embargo, el positivo de nuestro amor
es ya de por sí el negativo
de cualquier otro amor irremediable.

Se podría decir que sólo existe
por la irracionalidad de nuestros actos, 
porque nuestro amor es la inconsecuencia
de una verdad gritada al viento.

Nuestro historia tiene nombre de ciudad
italiana leída al revés,
es a la vez precipicio y senda reconocida
por nuestros pasos,
como un dolor pasajero
que deja en el alma una sensación
de plenitud eterna cuando pasa.

El positivo del amor, Ángel, es a veces 
la mirada que hace posible que el mundo 
funcione a la manera de los que lo inventaron,
pero ¿de qué me sirve un mundo calculado
que sigue girando ajeno a mi?

A veces el aleteo de un insecto
provoca inexplicablemente
un torbellino de incomprensión y tristeza.

viernes, 23 de noviembre de 2012

PEEP SHOW


A veces pienso que los recitales de los lunes
son sólo una excusa para mirarte
en secreto desde el fondo de la barra
como un enfermo de cabina de peep show.

Hoy, por ejemplo, vienes vestida de primavera 
y el otoño se me antoja otra excusa
que enciende mi imaginación por debajo
de tu rebeca verde, por encima 
de tu camisa blanca de colegiala
de instituto de pago.

Quizá te haya visto así decenas de veces,
pero desde el fondo de la barra
me recuerdas a esa primera mujer
que me vistió el pecho de caracoles marinos.

Debería prestar atención a los versos
que nos regala el poeta,
pero desde este ángulo de la barra
sólo puedo seguir mirándote en secreto
como un enfermo de cabina de peep show

PREVISIONES METEOROLÓGICAS


Tras escuchar sin parpadear 
las previsiones meteorológicas de La1,
que dan para hacer el amor,
para pelearse sin motivo aparente
e incluso para reconciliarse después,
entendí que pedir perdón o perdonar
es un ejercicio parecido 
al movimiento de las isobaras: 
cuando las altas presiones 
llegan al sur de las bocas
un frente frío acaba entrando
siempre por las palmas de las manos.

martes, 6 de noviembre de 2012

RUFO


Cuando era un niño teníamos un pastor alemán 
en la casa de campo familiar.
Tenía un pedigree envidiable y era nieto
de auténticos campeones alemanes
en no se qué disciplina.
Poseía una intuición muy desarrollada
para empatizar con el estado de ánimo
de cualquier miembro de mi familia.

Quizá por eso nunca lo tratábamos
como un perro ni él mismo se comportaba
como tal, salvo en ciertas noches
en donde la luna llena lucía orgullosa 
en el cielo, iluminando todo el páramo
hasta el río. 

Esas noches aullaba como un lobo
(y no como un hombre) y se escapaba
con una manada de perros salvajes
que malvivía por los alrededores.

Pero Rufo, que es así como se llamaba,
seguía comportándose como un hombre
y cada madrugada, en vez de escaparse
y seguir la llamada de la naturaleza,
acababa volviendo a casa 
con las orejas bajas y el rabo entre las piernas. 

Tampoco ahí mi padre lo trataba como un perro.
Le reñía utilizando argumentos y razones
que sólo los hombres comprenden.
Él se acostaba a los pies de su amo,
sumiso como cualquier hombre
que vuelve tarde a casa y sin excusas 
en una madrugada cualquiera.

Yo nunca me escapo con perros salvajes
que malviven en mis alrededores,
pero en ciertas noches de luna llena,
al volver a casa tras un malentendido,
me acuerdo de mi perro y de que siempre 
se comportó como un hombre.
Así que agacho las orejas
y sumiso me meto en la cama
buscando esa mirada de comprensión
que buscaba mi perro y que muchas veces
yo mismo no sé ofrecer.


martes, 18 de septiembre de 2012

SALVACIÓN DE NARCISO



Mucho antes de que surgiera en mí
esta necesidad de buscarme 
constantemente en los espejos,
antes de tocar con mis manos
el prodigio de dar vida a lo que 
no la tiene, 
viajé por el mundo a lomos de un río
que me mostró la tierra tal y como era,
sin engaño ni artificio.

Liríope me trajo al mundo
con la misma esperanza y miedo
que toda madre al engendrar una vida.
Pero los dioses, que todo lo saben, 
obviaron que las profecías, los oráculos
y las supersticiones sólo se cumplen
en los creyentes.

Quizá por eso debí morir ahogado
por mi propia belleza hace tiempo.
Sin embargo, cuando llegó ese momento
y estuve frente al cristal sereno del río,
justo cuando el agua me devolvía
esa media sonrisa con la que nací,
no sentí la tentación de besarla
ni siquiera de quedarme allí
contemplándola durante horas.

Al verme ahí, agachado junto al espejo,
me sorprendió la imagen delicada
de una ninfa, como un destello
que eclipsara mi propia imagen
y la convirtiera en algo vulgar y ridículo.
Puso entonces su mano en mi cabeza
y tras despeinarme los cabellos dijo:
Ven conmigo, prometo ser muy discreta.

viernes, 31 de agosto de 2012

MURCIA EN VERANO II



Hay una ciudad en donde las soledades
aún se miran un instante
antes de cruzar los chaflanes de las plazas,
los pasos de cebra corridos 
sobre el asfalto por el calor.
Después desaparecen en silencio
como un ovillo de lana tras la puerta,
dejando tan solo un hilillo de esperanza
a su paso.

En una ciudad así, en donde la soledad
no puede compartirse de manera alguna,
uno no puede soñar ni siquiera
con los ojos abiertos,
tan solo recordar otras ciudades
en donde hacer estas mismas cosas
de siempre sin sentir sobre el pecho
ese peso que deja agosto sobre el alma.

Un par de yonkis discuten en la puerta 
de una iglesia: los beatos tampoco vendrán hoy.
Mas nos valdría colgarnos de una soga,
dice uno. Y si vienen mañana
responde resignado el otro.

jueves, 9 de agosto de 2012

LOS NAREJOS 2012


Nos poníamos discos viejos
porque sólo el pasado era capaz
de embriagarnos.

Contábamos las mismas historias
de siempre un año más
y aunque el pasado es inalterable
nuestros ojos de arena lo retomaban 
nuevamente en sus puntos suspensivos.
Esas historias de siempre,
las hazañas que nos convirtieron
en seres únicos, 
se convertían entonces en otras.

Esa forma de alterar lo sucedido
nos daba la vida por un momento,
después, con la última copa,
el presente se imponía sin rechistar
hasta el siguiente verano.

El desfile de cadáveres exquisitos
convertían el salón, un banco de un
parque o la barra de cualquier bar
en un museo de cera. 

La claridad de los rostros y el filo
de sus palabras
se clavaban en nuestros pechos
con todo el peso del tiempo,
pero sin herirnos ni salvarnos.

Su hoja salía de nosotros 
sin rastro de sangre,
pero su brillo iluminaba los espacios
vacíos como luciérnagas
en una noche sin luna.

A veces un poema que trata 
de remover el pasado 
se convierte por un instante en el futuro 
que siempre hubiéramos deseado. 

viernes, 29 de junio de 2012

TRIBULACIONES


Sé que, a veces, te asusta que la vida
no esa esto: reír y llorar con motivo,
escuchar ciertas palabras e interrumpir
en cambio otras, 
salir corriendo o deternerse según sea 
el dolor o el deseo quien nos persigue.


Vendrá el día en el que reirás y llorarás
sin motivo,
el silencio te sonará mejor
que mis palabras
y el deseo huirá de nosotros
dejándonos el miedo de recuerdo.


Sé que, entonces, te asustará que la vida
sea finalmente eso.
Pero has de saber que las lágrimas
son solo un mecanismo del cuerpo
para lubricar nuestros ojos,
las palabras espejismos sonoros
que sólo reflejan el envés de las cosas
y que el dolor y el deseo pueden convivir
en la misma cama y al mismo tiempo.

domingo, 17 de junio de 2012

A LOS OJOS (MADRID)



La gente en Madrid ha comenzado
a mirarse a la cara.
Lo noto porque vengo de una región
en donde no hacerlo
es una falta de respeto comparable
a defender a cualquier banco
en cualquier barrio de familias desahuciadas.

La gente ha comenzado a mirarse
como entendiendo que es un riesgo
asumible en los tiempos que corren,
que hacerlo no implica un descenso
de la confianza en los mercados
o una pérdida momentanea del concepto
madrileño de gran ciudad.

Vengo de una región en la que mirarse
a los ojos es como bañarse desnudo
en una playa acosada por planes urbanísticos,
como besar sin compromiso unos labios
que seguirán su camino con nuestra escarcha
impregnada en su dermis.

Vengo del extrarradio a cualquier epicentro, 
y todas las miradas que se lanzan al vacío
guardan en su interior una semilla
que habrá de florecer en cualquier playa.
No importa que aquí las riberas estén secas 
y que su agua sea sólo un hilo negro
de buitres destripando el progreso.
La gente en Madrid ha comenzado a mirarse
a la cara y yo...lo siento.

miércoles, 30 de mayo de 2012

AL POETA LE DUELE EL HOMBRE



Al poeta le duele el hombre,
la boca de morder continuamente
las espinas de la rosa,
aunque más le valdría que le doliera
el hombro de arrimarlo al mundo.

lunes, 16 de abril de 2012

NUESTRAS ESPALDAS SON PARÉNTESIS

Nuestras espaldas no entienden de diferencias
o de faltas de ortografía en nuestras palabras,
cuando desnudas se intercambian el veneno
como dos lenguas
hasta convertirlo en reseco salitre
que limpiaremos a la mañana siguiente.

Nuestras espaldas no entienden
de interpretaciones posibles en palabras
que posiblemente pueden interpretarse
de forma diferente,
no les interesa que nuestras razones
sean tan poderosas como el silencio
o que el silencio sea sólo un manto de sal
vertido sobre el hielo de nuestros cuerpos.

Nuestras espaldas mantienen ciertos días
el calor de nuestros cuerpos intacto,
mantienen con vida nuestras semejanzas
como un cordón umbilical,
para que las diferencias resbalen
con el veneno cuerpo abajo
y sólo sean a la mañana
una mancha amarilla a los pies de la cama.

Pero nosotros no somos solamente
nuestras espaldas que siempre se besan,
ni el sudor que las mantiene hidratadas
en el invierno,
no somos el veneno ni tampoco el antídoto,
ni siquiera esa mancha amarilla
que queda a los pies de la cama
en una mañana como esta.

Somos lo que había antes de ese paréntesis
y lo que habrá después,
el vacío que deja el aire en tu cama
nada más deshacerla,
y el dolor reciclado en un poema
que será ceniza con el viento.

jueves, 5 de abril de 2012

TENTACIÓN DE SER OTRO

A veces tengo ganas de ser otro,
no exactamente mejor
ni más interesante,
ser otro diferente que me permita
poder mirar el alrededor sin que me vean
y sin abandonar totalmente al que soy.

Son tentaciones momentáneas
que quemo con versos ahogados
en vasos de ron, con botellas
lanzadas al mar de la ausencia,
y que sirven para mitigar mi deseo
de ser un perro callejero
en mitad de una noche de lluvia.

Me gusta sentir como el poema
consigue que me sienta exactamente
como el que nunca seré,
que respire un aire que no penetrará
por mis fosas nasales,
y que pueda amar hasta la pérdida
a bellas mujeres de tacón roto
y carmín corrido.

Mis ganas de ser otro sólo duran
ese instante en el que miles
de imágenes como miles de hojas
caídas en la acera del otoño
alfombran mi pensamiento.

Después apareces tú sin saberlo,
ignorando todo lo que llena la cabeza
de alguien que dice ser poeta.
Apareces, y sin saberlo,
todas esas vidas que no viviré
se me convierten en hojas ilegibles
de un libro rescatado del fuego,
muy diferentes a esa lectura primera
de excitación y miedo,
y con algunos nombres que me suenan
y que no aceleran el corazón al leerlos.

domingo, 1 de abril de 2012

IMAGEN PRIMERA

Nunca podré olvidar el día
que te vi por vez primera,
perdida en mitad de ninguna parte
entre Murcia y el infierno.

Sorteabas con elegancia el tiempo
y los faros de los coches,
y llevabas cogida tu maleta
como quien arrastra consigo
una casa llena de sueños.


Esa imagen, tan poética e inesperada
al mismo tiempo, trajo a mi cabeza,
no sé por qué motivo, unos versos
de Sabina en donde alguien,
también con una maleta,
sorteaba otros trenes y otra vida.


Yo sólo tenía tu foto y el recuerdo
de unos versos,
los amantes son túneles de luz
a través de la niebla,
y tú, después de un viaje interrumpido,

un teléfono sin batería.


No sé si te había imaginado exactamente
así, antes de que abandonaras
tu apariencia de verso elaborado
y te convirtieras en carne y hueso,
en una luz venida desde lo alto
y que, en mitad de la noche,
no encuentra obstáculos que la mitiguen.


No importa si cientos de imágenes
han tratado de superponerse después
a esa primera, porque siempre apareces
en el túnel del tiempo
con la claridad que un alma desesperada,
en una noche cualquiera,
encuentra en el mismo momento
en el que cierra los ojos
y arroja su cuerpo a las vías.

miércoles, 14 de marzo de 2012

TODAS LAS MUJERES DE MI VIDA SE MUEREN POR SER TU EN ESTE MOMENTO

Todas las mujeres de mi vida
se mueren por ser tú en este momento.
Un día fui yo el que me moría por ellas
porque todas fueron tú durante un instante.
Sin embargo, no puedo concebir ahora
la vida sin las cosas que me has ido
pegando y limando sobre mi piel.

Todos los corazones que me he ido
comiendo han hecho del mio
un órgano a la medida de tu mano.
Por eso me gustas tanto cuando
sin piedad me lo arrancas y amagas
con comértelo sicalíptica y pudorosa
al mismo tiempo.

Yo me siento seguro cuando lo tienes
en tu mano como un trofeo conquistado,
mientras mis venas se enroscan en tu brazo
hasta encontrar una arteria fatal
en la que clavarse y llevarte al orgasmo
sin necesidad de utilizar
ningún músculo de mi cuerpo.

Sin el vértigo de la pérdida
el valor sólo sería una palabra más
para algún poema y tú serías como las otras
que desean ser tú en este momento.
Sin embargo, a veces me gusta ser egoista
y ver ese abismo de niebla en tus ojos,
ver como dices con una mirada
lo que una mujer no debe decir nunca
para quedarse sin ese as en la manga
y yo me lo crea demasiado.

Todas las mujeres de mi vida
se mueren por ser tú en este ahora,
por eso yo, lo confieso,
disfruto como Jack el Destripador
matándolas con una mirada
justo cuando esbozan sus sonrisas
y están a punto de decirme
lo orgullosas que están de mi.

Me gusta que se mueran desangradas
en cualquier acera
mientras les lanzo un beso
y continuo mi camino
con esa canción de Los Secretos
revoloteando en mi mente...
Tuviste una oportunidad
y la dejaste escapar.

martes, 6 de marzo de 2012

A UN FUTURO HIJO NO NACIDO


No sé cuando verás por vez primera
el mundo con tus ojos,
ni cuando anunciará tu llanto tu llegada,
pero temblará la tierra como tiemblan
ciertas estrellas en la noche
antes de su viaje sideral,
temblaremos nosotros como tiembla
la llama de una vela al abrirse una puerta,
y serán sus manos, tus diminutas manos,
la medida del universo cuando agarre
nuestro dedo.

Le hablarás sin palabras con tus enormes
ojos verdes, como hiciste conmigo,
y él te responderá, como hice yo,
con torpes balbuceos
que sólo nosotros entenderemos.
Le hablaré de la vida aún cuando
no me entienda y tan sólo piense
en comida y en juegos;
me hablará de la vida aún cuando
no le entienda y sólo desee
egoistamente su silencio,
pero me volveré un insomne si hace falta
para que pueda conciliar el sueño.

Trataremos de enseñarle el mundo
tal y como nosotros lo vemos,
pero será él con su inocencia
el que nos descubrirá sus secretos
como sólo alzar su mano
y apuntar con su dedo.

Le enseñaremos a distinguir entre las flores
aquellas que son de plástico,
que el origen del dolor puede venir
de un golpe o un beso,
y que sólo a golpes y besos
uno aprende y es feliz.

Cambiaremos los mandamientos
como se cambian las constituciones
y las sentencias y también
los resumiremos en dos para no perdernos:
amaremos a ese hijo sobre todas las cosas
y a nosotros como a él mismo.

viernes, 2 de marzo de 2012

YA ESTÁ AQUÍ MI 'NARCISO DESPEINADO'

Cómo ya anuncié hace poco más de un mes, ya está en la calle mi primer poemario 'Narciso despeinado', un poemario que recoge poemas escritos en los últimos tres años y que ha sido prologado por mi amigo y poeta José Daniel Espejo (¡qué grande!). Asimismo, cuenta con una ilustración en portada creada por mi amiga Cristina Franco Roda (y no Rodas como aparece en el libro), una gran ilustradora y una gran compañera de Colectivo Iletrados.


El libro está a la venta, desde este viernes, en Diego Marín, al precio de 8 euros, pero a todos mis amigos y compañeros me gustaría entregároslo yo mismo dedicado. Dentro de unos días lo presentaré (con hora y lugar por determinar) y allí también se podrá adquirir el poemario. Quiero dar las gracias a mi buen amigo Basilio Pujante por su trabajo de corrección y revisión de los textos, así como por haberme adelantado la financiación del proyecto. Al César, lo que es del César. Espero que os guste.

martes, 14 de febrero de 2012

SAN VALENTÍN

El amor se ha convertido en un oscuro
objeto de deseo, una especie animal rara
que se guarda en una jaula y se enseña
a las visitas a la hora del café.

Hemos olvidado lo fundamental
y lo hemos sustituído por simulacros
calculados, por montañas rusas
que curan el dolor de cabeza instantáneamente
sin dejar secuelas.

Por qué nos empeñamos en llamarlo amor
cuando queremos decir sólo sexo,
sexo que no duele,
sexo que no apresa,
sexo como una lluvia de verano
sobre el cuerpo,
sin cigarro de después,
sin palabras de después,
sin un cuerpo desnudo con el que
dormir después.

Si tiene que ser un santo, un hombre de dios,
el que nos recuerda que el amor existe,
que está en el aire que respiran los vivos
y exhalan los muertos,
quizá sea demasiado tarde para escribir
un poema que tenga sentido
y lo salve de la impostura.

Porque todo el mundo sabe que un poema
puede provocar revoluciones,
añadir años de cárcel a una condena
por cada verso escrito,
ofrecer un motivo al suicida que retrase
un día más su cita con el gatillo.
Pero no puede salvar al amor
de las sucias manos de los traficantes
de la moral.

viernes, 20 de enero de 2012

SEMIOSIS DEL LLANTO


Tengo una tristeza de campo agrietado
por la ausencia de lluvia,
de lluvia contenida en la densidad
de una nube gris.

Tendría que llover para convertirme
en barro,
tendría que llorar como un niño
que no tiene motivo y llora.

sábado, 14 de enero de 2012

'NARCISO DESPEINADO' VERÁ PRONTO LA LUZ

Siempre he querido poder escribir este 'post' que ahora mismo estoy escribiendo. Hoy el protagonista de esta entrada, por primera vez soy yo en todos los sentidos (lo siento). Tras pensarlo y repensarlo, y con la ayuda de mi amigo Basilio Pujante, he decidido autopublicar mi primer poemario: 'Narciso despeinado'.


El poemario no es el primero que escribo, pero si con el que más me identifico en este momento de mi vida. Necesitaba parirlo en papel, poder llevarmelo en cualquier bolsillo cuando salgo de viaje y, sobre todo, que vosotros lo podáis tener para leerlo, criticarlo, utilizarlo con oscuros propósitos o dejarlo simplemente en la estantería de vuestro cuarto.


Si todo va bien, que lo irá, quiero que el poemario este en papel para finales de febrero o principios de marzo. Aún me falta el prólogo y mi amiga Cristinota me está haciendo una ilustración (seguro que cojonuda, como todo lo que hace) para la portada. En cualquier caso, os iré informando...Simplemente quería ir abriendo boca entre mis miles de lectores fieles, jejeje. ¡Un abrazo a todos!